Esta lluvia que cae,
sin dejar huella individual,formando parte de un colectivo anónimo.
Estas gotas que se realizan sin ser,
que forman torrentes sin nombre propio
¿sentirán dolor al estrellarse? ...
¿sangrarán en blanco?
Dónde protestaran lo efímero de su vida?.
Mueren sobre mi, ellas,
madames Butterfy, ejecutando el aria del amor profano,
cantando ruidosas su primer y único acto,
sobre el aplauso multicolor de los paraguas.
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