A ella que está sola, que pasea el gato del recuerdo por el parque ajeno,
mirando siempre el pasado,
blanco, sin historia.
Para ella, mi tiempo esta noche
de oníricos jardines; amantes locos; desesperados dioses,
desencadenando historias con su nombre.
A ella que ignora mis brazos,
que mira sin verme,
a ella, que pasea el collar vacío;
la cadena sin eslabón del pasado
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